Sans titre
Chacun va devenir sobre ;
Les temps fâcheux l’ordonnent ainsi.
Nous avons un mois d’octobre
Qui par son froid rend le monde transi.
La neige a perdu nos vignes
Et les frimas ont pourri le raisin.
L’hiver nous ôta le pain,
Et ce mois-ci déjà nous prive de vin.
Mazarine Castries 3987, p.267-68