Sans titre
Quoi ! ma cour devient déserte,
Disait l’Amour en courroux.
Pour réparer ma perte
Maman, que ferons-nous ?
Allez, mon fils, plaignez-vous à de Prie.
Implorez ses beaux yeux
Et vous aurez une cour plus fleurie
Que le maître des cieux.
Mazarine Castries 3984, p.174