Sans titre
Pour le peu de papier qui nous reste
Rien n’est si funeste
Qu’un noir chagrin
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Nous sommes sots, il est fin.
Voulez-vous m’en croire ?
Partageons sa gloire
Et cherchons le moyen
De baiser, de bien boire,
Sans payer rien.
Clairambault, F.Fr. 12697, p.460 - Maurepas, F.Fr.12630, p.299
deux lignes de pointillés au milieu laissent croire à une lacune.