Sur Desorgue
Sur Desorgue
Mes amis, que Dieu vous garde
Du rimailleur Ragotin !
Il est pis qu’un diablotin,
Quand son Phébus le poignarde.
On dirait que l’herbe sarde
Tort la bouche à ce lutin.
Des Francs il se croit le barde ;
Mais il y perd son latin.
Sa rimaille est du fretin,
Et sa lyre une guimbarde.
Mes amis, que Dieu vous garde
Du rimailleur Ragotin !
Écouchard-Lebrun, p.423