Satire contre le faux goût

 D’Apollon, pour jamais, le temple est-il souillé ?

Voulant trop se polir, notre âge s’est rouillé ;

Du grand, du beau, du noble, il a perdu les traces.

Plus de jeux, plus de ris : des larmes, des grimaces.

A sa façon, chacun broche un code nouveau,

En pleine académie on dégrade Boileau,

Et la médaille d’or est le prix de l’insulte.

Sur le Pinde on s’accroche, on s’y presse en tumulte ;

Du sordide intérêt on suit l’appât grossier :

Qu’attendre de ce siècle ? On a traduit Mercier.

Vers son libraire il marche, il s’enfle, il se rengorge,

Tremblons ! un drame encore en son cerveau se forge ;

Le sanglant frontispice est déjà dessiné.

La prose va bon train, son cours n’est pas borné.

De là, ces longs romans, ces nouvelles anglaises,

Anglaises, tant et plus, et presque point françaises,

Ces séduisantes nuits, où la mort et le deuil

Nous promènent sans fin de cercueil en cercueil.

Le noir, l’affreux Young, de plus d’une coquette

Partage, tour à tour, l’alcôve et la toilette :

Partout on en raisonne, et le raisonnement

A de la table même exilé l’enjouement.

Oh ! comme le troupeau s’agite, s’évertue !

Faites, monsieur Pigal, une belle statue !

– Pour qui ? – Pour le grand homme, il la mérite bien ;

Nous nous cotiserons, nous n’épargnerons rien.

– Le grand homme ! qui donc ? – L’universel Voltaire !

Enfin, c’est notre chef ! – Dites, votre corsaire ;

S’il ne détruit, il pille, et vous suivez ses lois !

Et vous ne dressez tous l’oreille qu’à sa voix !

Le fiel, dont il abonde, infecte ses volumes ;

D’envie et de fureur il émousse ses plumes :

Il n’importe à quel prix, pourvu qu’il soit vainqueur ;

Du talent, toutefois, le foyer, c’est le cœur.

Il eût, en un seul genre, été parfait peut-être :

Il les embrassa tous, et ce n’est plus un maître.

L’aveugle fourmilière, aux pieds de l’arbrisseau1 ,

Croit avoir, dans un chêne, assuré son berceau.

Où fuir ? Où me cacher ? Que de traits ! on m’en crible !

Je reste, je me montre, et soutiens les assauts :

Je combats pour le vrai, dût triompher le faux.

Prenez donc le parti, défenseurs intrépides,

De son Dépositaire et de ses Pélopides.

Sauvez ces fruits brillants, mais sans maturité,

Du foudroyant rebut de la postérité !

Osez, auprès de Phèdre, osez mettre Mérope,

Nanine ou l’Écossaise auprès du Misanthrope !

Voltaire est votre oracle, en prose comme en vers :

Qu’il domine sur vous, et non sur l’univers.

Copiste du copiste, ô toi ! son vil esclave,

Qui le sers sans l’aimer, tombe avec ton Gustave !

Warwick te fit, La Harpe, un autre Phaéton :

Mais il ne fallait pas risquer Timoléon.

L’orgueil peut-il encor rehausser ta figure ?

Tombe avec ton curé ! Tombe avec ton Mercure !

Et pour n’omettre enfin aucun de tes écrits,

Tombe avec tes Césars ! Tombe avec tous tes prix !

On voudrait de son trône arracher notre Horace ;

Tranquille, inébranlable, il conserve sa place :

Sa couronne est entière, on n’y saurait toucher.

Tel, au sein de la mer, résiste le rocher.

Plus d’un flot mugissant, roule, écume, le brave :

Au lieu de le salir, l’onde en courroux le lave.

Parmi ces conquérants, prêts à tout ravager,

Piron ! Piron s’élève ! il semble un étranger !

Il pourrait les abattre avec l’arme d’Hercule :

Il aiguise contre eux celle du ridicule.

En vain la vérité s’annonce par ta voix,

Moraliste sensible, éloquent Genevois !

Sous le bruit des sifflets, il faut que tu périsses ;

De quoi t’occupes-tu ? d’enfants et de nourrices.

Mère, jeune et charmante, ira-t-elle allaiter ?

Ce serait se vieillir, ce serait se gâter.

Ton âme à ses vertus est constamment fidèle ;

La fortune te cherche, et tu t’éloignes d’elle ;

On ne te nomme point qu’on n’entende crier :

Singulier ! et l’écho répète : Singulier !

C’est l’être, que de prendre un vol aussi sublime :

Retombe dans la foule, et tu seras sans crime ;

De quiconque s’en tire, on fronde les succès.

Des belles et des grands désirez-vous l’accès ?

Adoptez le jargon de la métaphysique ;

Au loin germe et s’étend le grain philosophique ;

A la ville, à la cour, tout régente aujourd’hui ;

Le lourd enseignement se traîne avec l’ennui.

Quel est ce Fénelon ? un écrivain vulgaire ;

Il a fait Télémaque : a-t-il fait Bélisaire ?

Un rhéteur, un pédant qui les surpasse tous,

Brûle, en l’honneur du sexe, un parfum aigre-doux.

Quel soin pour arrondir une commune phrase !

Il disserte, analyse, et juge avec emphase ;

Sous ses arides doigts, la rose se flétrit ;

Du collège, au Lycée, il apporte l’esprit,

Imagine ravir la palme à La Bruyère,

Et, la férule en main, dicte un thème à Molière.

On rabaisse Corneille ; on détruit Crébillon :

Vite, à cet enragé des chaînes, un bâillon !

Mânes que sans pudeur il attaque à son aise,

Montrez-vous, qu’il se cache, et parlez, qu’il se taise ?

A force de poumons, un siège est animé ;

Mais trop tôt, c’est dommage, il parut imprimé :

Il fut joué gratis, et la vive canaille

Pour son roi se rangeait en ordre de bataille.

A l’égal de Paris, Calais est transporté,

Calais, du digne auteur qui l’a si bien fêté,

Commande le portrait, et cherche, en son ivresse,

Un marbre plus poli, mais moins dur que sa pièce. !

De Gaston de Vergy, ce siège précurseur

Voit Pierre le Cruel trépasser en douceur.

– L’antithèse me gagne. – Eh quoi ! ni paix, ni trêve !

Du poison chez Thalie ! un spectacle de Grève !

L’art a rompu son frein, il chemine à grands pas ;

Il va jusqu’à l’horreur : l’effroi ne suffit pas.

Au milieu des soldats, dont la file est triplée,

Melpomène en furie, ardente, échevelée,

Accourt, tourne, se tord, rend le dernier soupir ;

D’après les traducteurs, l’un nous traduit Schekspir2 ,

Cet autre est si fécond, que chaque jour l’affiche

Promet aux curieux un dénouement postiche.

De la scène française un déserteur forcé

Porte chez Arlequin son Phébus terrassé.

La gentille ariette, à chacun favorable,

Devient pour lui surtout d’un secours admirable.

Mourant avec Hercule, où l’on ne meurt jamais,

Il ressuscite là ! Voyez-le désormais

Humblement se fixer à la flûte légère.

Ne parlons point pourtant de certaine bergère ;

Un Huron, puis Lucile et Sylvain vont venir,

Et dans un magasin il ira se fournir ;

Mais le mal avisé, qui manque un peu de tête,

Ne saura s’affubler que d’un habit de bête.

Un homme encor soutient ce siècle chancelant ;

Le modeste Buffon possède un vrai talent ;

Sur l’obscurité même il répand la lumière ;

Il tient l’immense fil de la nature entière.

Il saisit ses secrets, il montre ses rapports ;

Il fait, sans embarras, mouvoir tous ses ressorts ;

Son génie et ses mœurs captivent notre hommage ;

Mais que de charlatans sous le masque du sage !

Octobre est à sa fin, et monsieur Sautereau

N’a point encor rempli son almanach nouveau.

Vous savez comme il brode un joli commentaire :

Envoyez-lui des vers, sinon – il en va faire.

Pour le Français, hélas ! honteux renversement ;

Sous les ailes du goût se range un Allemand.

Trace-t-il des pasteurs l’innocente tendresse,

Aussi doux que Virgile, il charme, il intéresse.

Qui ne connaît Abel ? Qui ne pleure sa mort ?

Par le sentiment même il attache à son sort.

Son dessin est correct, sa peinture naïve,

Et son modèle pur, et sa touche expressive,

Muses, favorisez de si nobles travaux !

Et qu’avant peu, Gessner enfante des rivaux

Qui puissent éclaircir les sources d’Hypocrène,

Que trouble, qu’empoisonne une bourbeuse arène.

Nos merveilleux esprits avortent sans douleurs :

C’est nous seuls qui souffrons, infortunés lecteurs !

Eh ! comment échapper à ces rimeurs sans verve,

A ces galants du jour, qui violent Minerve,

Dont le pinceau mesquin, en son vieux attirail,

Nous offre un froid amour pointillé sur émail,

De son petit carquois lançant petites flèches,

Ou d’un mourant flambeau jetant pâles flammèches ;

Toujours couvert de fleurs, de rubans, de saphirs,

Papillons dans ses mains, à ses pieds les Zéphirs,

Et sur son front, bandeau le plus épais sans doute :

Car, à sa seule allure, on sent qu’il ne voit goutte.

De ces faibles croquis de complaisants graveurs,

Sur un utile cuivre arrêtent les couleurs.

Et Laïs ou Phryné se pâme, s’extasie !

Bagatelle, dit-on, c’est une fantaisie,

Un pur jouet des vents. On n’en croit pas un mot,

On chausse le cothurne, et l’on est aussi sot.

En vers alexandrins on hache la nature :

Amour, ô simple amour, comme on te défigure !

Est-ce-là cet encens dont un chantre immortel

Venait, d’après son cœur, embaumer ton autel ?

Il ne t’étouffait point sous l’amas des guirlandes ;

Aussi, n’as-tu jamais rejeté ses offrandes.

A la facilité de ses tendres accents,

Comparez les éclats de leurs sons impuissants :

Ah ! Racine, ce Dieu, tyran de notre vie,

Dans eux tous fait pitié, dans toi seul fait envie.

Viens, La Fontaine, viens ! je te suis attaché,

Bien plus encor, depuis la nouvelle Psyché.

Les Grâces, Vénus même, accompagnent ta Muse ;

Fabuliste, elle instruit, et conteuse, elle amuse.

Rempli de toi, si j’ose ébaucher quelques traits,

Mon crayon attentif donne au moins des coups vrais.

Je laisse à ces messieurs la plate enluminure,

Et ce fade embonpoint, qui n’est que bouſſissure ;

Quel style ! je ne puis y conformer le mien ;

Ils ont tant, tant d’esprit, que je n’y conçois rien.

• 1Voltaire un arbrisseau ! Quel attentat horrible !
• 2On écrit Shakespeare, on prononce Schekspir.