Sans titre
Fouquet, mon ami,
Tu n’es pas trop sage,
D’avoir entrepris
Un si long voyage,
Tu pourrais bien, ce dit-on,
Avoir le sort de Phaeton.
Sans toi, ni canon,
Nous avons pris Prague ;
Quant à l’élection
De toi on l’on se nargue,
Et ta femme, ce dit-on,
Sans toi a fait un poupon.
Que deviendras-tu, pauvre misérable
Te voilà cocu,
L’ambassade au diable.
Crois-moi, reviens à Gisors
Dire ton confiteor.
Clairambault, f.F.12710, p.61 - F.Fr.12675, p.409 - F.Fr.15137, p.443-44 - F.Fr.15140, p.47-48
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