Le Roi dans sa pochette
A le portrait, dit-on,
D'une belle squelette
Dont on cache le nom,
Qui sera notre reine.
Rien ne peut l'empêcher,
Le contrat est signé.

L'on dit qu'elle est boîteuse,
Que rien lui tient aux mains
Tant elle est généreuse.
Ce qu'il y a de certain :
Du Vernay l'a choisie ;
Vauchoux nous est garant
Qu'elle aura des enfants.

Avancez donc plus vite,
Infante de Bourbon,
À votre dernier gîte.
Nous apprendrons le nom
De celle que la France
Attend fort patiemment
Du pays allemand.

Pour célébrer la fête
Reine, on n'attend que vous.
Votre maison est faite.
Pourquoi n'arrivez-vous ?
Hélas, je crains l'exemple
D'éprouver à mon tour
Un fâcheux retour.

Je ne crois rien, Julienne,
De tout ce que tu dis.
Quoi, nous aurions pour reine
La fille d'un banni,
Qui devrait être femme
Du jeune Courtenvaux ?
Cela serait bien beau.

Cette gente pucelle
Que l'on amène au Roi,
Elle a les écrouelles.
N'en soyons en émoi :
Avant que d'être reine
Le Roi la touchera
Et il la guérira.

De Leczinscki la fille
Arrive, ce dit-on.
D'être reine elle grille
… [ce vers manque (M.)]
Elle a trop d'humeurs froides
Le Roi la touchera,
Et puis la renverra.