On vit alors venir sous le portique
Un petit homme à l’air cafard et doux.
C’était Aubert, qui d’une faible haleine
Réchauffe en vain les cendres de Trévoux.
Il arrivait se traînant avec peine
Car il portait entre tous ses écrits
Un lourd parquet d’affiches de Paris
Où tous les jours il parle de sa gloire
Et qu’il consacre aux filles de Mémoire.
Il présenta des feuilles de Fréron,
Et son recueil et puis son médaillon,
Et des écrans ; puis, inclinant la nuque,
« Voici des vers, dit-il, sur ma perruque
et mon journal ; on souscrit chez Moutard,
et ma Psyché qui reste chez Moutard,
et tous mes vers : on les lit chez Moutard.
Voici surtout mes cent cinquante fables
D’invention, car je n’emprunte rien.
Dans ses écrits qu’on dit inimitables,
Ce La Fontaine a mis trop peu du sien.
Tout est à moi : je prouve avec génie
Qu’il faut toujous suivre la philosophie,
Et qu’une mère aime bien ses enfants :
Deux vérités qui sont d’un très grand sens.
L’Académie à bon droit me réclame.
Je suis connu sur le pont Notre-Dame
Et chez Fréron ; je viens peut-être tard.
La modestie est vertu de grande âme.
Quant à mes mœurs, nul soupçon, nul écart,
Et l’on se peut informer chez Moutard. »
Quant il eut dit, Duclos se mit à rire,
Et d’un coup d’œil toisant le pauvre sire,
D’un ton railleur le malin Boisrobert
Dit : « Ecoutez, il faut attendre Aubert.
L’Académie est encore philosophe.
C’est un travers qui ne peut pas durer.
On en revient, vous pouvez espérer.
Bientôt sa porte à gens d’une autre étoffe
Pourra s’ouvrir : vous en serez l’honneur
Et l’ornement, et dans ce temps prospère
Monsieur Fréron en sera secrétaire,
Vous chancelier et Clément directeur.
En attendant cette brillante époque
Qui pourrait bien arriver un peu tard,
Mon cher Aubert, restez dans votre coque,
Dormez en paix et soupez chez Moutard.