Sans titre
À notre vénérable abbé
Qui siège à table mieux qu’au jubé
Le service était ma foi bien tombé :
Sans lui le réfectoire était flambé.
Son devancier parlait latin, bachique
Celui-ci se connaît en vin
C’est un bon vivant,
Nargue d’un savant !
Qu’est-ce que la drogue qu’il nous vend
Du vent… souvent
Tout est mieux en l’ordre qu’auparavant
L’abbé, le moine et le frère servant
N’observent le silence qu’en buvant
Jamais de carême, d’avent
L’abbé, les amis, hors du couvent.
Dans ce bel institut de son état
Chacun de nous vit ferme comme un roc.
Pas un de son froc
Ne ferait le troc
Pour tout l’or du monde en bloc
Tic, toc, chic, croq, criq, croq
Chantons, chantons frère Roc
Et vidons ce broc.
Clairambault, F.Fr.12700, p.93-94