Brevet de docteur et d'historien

en faveur du Père de la Taste, prieur des Blancs-Manteaux,

au sujet de ses Lettres sur les convulsions

Au milieu de sa cour, Jupin

Se plaignait un jour du destin.

Sommes-nous donc si méprisables,

Disait-il d'un ton de courroux,

Les mortels se moquent de nous

Et nous font passer pour des fous.

Depuis longtemps, reprit Pluton,

Nous sommes décriés à Rome,

Et la vérité, nous dit-on,

A dissipé le vrai fantôme

Dont nous amusions l'univers.

L'on prétend que tous les gens sages

N'ont point adopté nos travers,

Que nous tirons nos avantages

D'un sot peuple qu'on endormait

Par des contes sans vraisemblance,

Qu'avec respect il écoutait

Et s'y livrait par ignorance.

Convenons tous de bonne foi,

Dit Apollon tout en colère,

Que, désirant faire la loi

À tout le peuple de la terre,

On a poussé beaucoup trop loin

Notre déité chimérique

Dont on croit avoir besoin

Dans un état politique

Pour contenir dans le devoir

Une imbécile populace.

Hélas, je sens notre disgrâce,

Reprit Jupin, notre pouvoir

Est à vau-l'eau, sans savoir comme

pouvoir le rétablir à Rome.

Idoles mises en morceaux

Et prêtres muets en déroute

Ont fait décider que sans doute

Tout ce qu'on disait était faux,

Puisque loin d'en tirer vengeance

Nous sommes réduits au silence.

Nous ne somme point confondus,

S'écria dans l'instant Momus,

J'ai découvert dans mon empire

Certain grave théologien

Qi vient nouvellement d'écrire

Des lettres pour notre soutien.

Il nous élève dans son système

Autant que la déité même,

Et prouve que l'antiquité

Avec justice a respecté

L'éclat réel de nos miracles

Et la bonté de nos oracles.

Rome, suivant ce docte auteur,

L'ancienne ainsi que la nouvelle,

Jouissait d'un égal honneur

Dans toute oeuvre surnaturelle.

C'est au prieur des Blancs-Manteaux

À qui nous devons cette gloire.

Couronnons ses dignes travaux

En le chargeant de notre histoire.

Surtout qu'il ait permission

De tronquer ce qui peut nous nuire

Et mettre une réflexion

Quand il ne saura plus que dire.

Son chef est par nous décoré

Des attributs de la marotte

Et l'adroit Mercure a fourré

Tous ses talents dans sa calotte.

Comme docteur du Régiment

Et suppôt de nos balivernes

Il fera passser sûrement

Nos vessies pour des lanternes.

D'accord, dit trois fois Jupiter,

Je lui confirme cette place.

Et moi, dit le dieu de l'enfer,

Je veux ajouter une grâce :

Puisqu'il a pris notre parti,

Sa vertu sera couronnée

En qualité de bon ami.

Ma demeure est sa destinée

C'est à tort que le libertin

L'autorise de sa doctrine.

Il n'a rien fait qu'à bonne fin.

Dans ses écrits que j'examine,

Le trait heureux dont il nous peint

Je le certifie aussi saint

Qu'aucun jésuite de la Chine.