sans titre
La nuit, moi, Polichinelle,
Sans jour, lampe, ni chandelle,
Me suis mis dans la cervelle
De forger une chanson.
Si pour me chercher querelle,
Quelqu’un dit, c’est bagatelle
Que cette chanson nouvelle,
Ce quelqu’un est un oison.
Or la voici telle quelle,
C’est sur la guerre cruelle
Où l’Allemand on harcèle,
Et de la bonne façon
D’Asfeld avec sa séquelle
Et l’ennemi qui chancelle
Fait enfiler la venelle
Comme on fit delà les monts.
Pour son Roi, farci de zèle,
Coigny qui du Pô se mêle
Et qui recogne, martèle,
Fit cette opération.
Naples Don Carlos appelle
Et la Sicile comme elle
Se mettra sous la tutelle
De ce prince qu’on dit bon.
Le parti lâche et rebelle
Formé par une femelle
Aura, ma foi, de la pelle
Au cul, sans rémission.
Voilà ma chanson fidèle.
Ma femme la trouve belle
Et moi je la trouve telle,
Bran pour ceux qui diront non.
Mazarine Castries 3986, p.157-58