Sans titre
Que la fatale pomme
Jadis tentât l’homme,
Que tous vos dieux
Romains si fameux
Aient été merveilleux,
Qu’ici les cagnards,
Jeunes et vieillards,
Crient à Saint-Médard,
Buvons, amis,
C’est dans les ris
Qu’avec le vin on tourne
Tourne et retourne
Les préjugés de tout pays.
Qu’un brave moliniste
Pousse un janséniste
Et qu’en secret
Lettre de cachet
Se délivre à cet effet ;
Que le parlement trotte gravement
Pour rapporter néant,
Buvons, amis,
C’est dans les ris
Qu’avec le vin on tourne
Tourne et retourne
Les sottises de tout pays.
Notre orgueil est extrême,
L’amour de soi-même
Peut en erreur
Induire un auteur.
Ce n’est pas notre prieur,
Il a l’air content
Sans être savant.
Il va toujours chantant
Buvons, amis,
C’est dans les ris
Qu’avec le vin on tourne
Tourne et retourne
Tous ses chagrins et ses écrits.
Mazarine Castries 3985, p.375-377