Sans titre
Cet écrivain si fécond en libelles1
,
Croit que sa plume est la lance d’Argail ;
Au haut du Pinde, entre les neuf Pucelles,
Il s’est planté comme un épouvantail.
Que fait le bouc en si gentil bercail ?
S’y plairait-il ? penserait-il y plaire ?
Non, c’est l’ennuque au milieu de sérail ;
Il n’y fait rien et nuit à qui veut faire2
.
- 1Cet écrivain fameux par cent libelles (Suard) - une ancienne épigramme que Piron, qui n’aime pas les critiques, a faite autrefois contre le défunt abbé Desfontaines ; elle est bonne et plaisante (Collé).
- 2L’épigramme est bien faite et pleine de sel ; mais je ne crois point du tout qu’un bon critique soit un ennuque ; il fait beaucoup en empêchant de faire, ou en empêchant de faire mal, plus mal, ou très mal. (Collé).
Arsenal 3128, f°287r - Contrôleur du Parnasse, t.I, p.XXIX - Piron, OC, t.VIII, p.407-08 - Collé, I,213-14 - Suard, CL, p.366-67 - Choix d'épigrammes, p.92