Sans titre
Pour l’ennemi vos avis sont à craindre ;
Dans le conseil vous savez au mieux peindre,
Mais
Projetez sans vous contraindre
Et n’exécutez jamais.
Depuis vingt ans votre lame est rouillée
Dans le fourreau, car elle était mouillée
Mais
Par prudence consommée
Vous ne la tirez jamais.
Viens, Atropos, enlève ce grand homme,
Oui, ce héros que sa piété renomme
Mais
Que sa cendre se consomme
Et qu’on n’en parle jamais.
F.Fr.21750, f°22v