Sans titre
Certain conteur d’amour-propre gonflé,
Quoiqu’aux Incas tout lecteur ait ronflé,
Se croit pétri d’une divine pâte ;
Ce Monsieur-là, dont pour peu que l’on tâte,
On a bientôt plus que satiété,
Ce lourd fléau de la société,
Dont les mardis de V*** nous empâte
Refait Quinault, joint le mort au vivant,
Le lit partout et pense bonnement
Être l’auteur des opéras qu’il gâte.
Poésies satyriques, t. II, p. 158